Hoje é um daqueles dias. Um daqueles que você não terá a certeza de que queria ter saído da cama, que não saberá dizer por que e que quando muito só tem uns palpites. Um daqueles dias em que a música ajuda, mas não resolve, um daqueles em que você não queria estar aqui e também não sabe onde quer estar.
Hoje é só um daqueles dias. Um daqueles que você não sabe com quem conversar ou sobre o que falar, você só quer falar, mas não há com quem e se não falar também está bem, pois no final quaisquer palavras trocadas não farão a menor diferença. Você não quer falar para só ouvir ou para só ser ouvido.
Hoje é um dia bom para ouvir Portishead, para não conseguir se quer sentir-se incompreendido, porque as pessoas no seu mundo há muito tempo não compreendem e não dá para explicar a diferença entre o incompreensível e o incompreensível. Hoje é um dia bom para estar completamente sozinho.
É um dia em que você vai sentir-se só na multidão, vai ficar paranóico e sentir o tempo todo o peso dos olhos ao redor, vai esperar o momento em que os seus dedos secos acusatórios estendam-se em riste para te acusar por ter sentimentos inexplicáveis, pelas coisas que você ainda não fez, por não obter um daqueles sucessos inócuos ou por não ser pardo como todos os outros patos.
Hoje é só mais um daqueles dias em que as pessoas se vestem mal na rua, em que a fumaça faz arder os olhos, em que crianças trabalham, em que animais são extintos, em que as gentes se matam, e em que criaturas se erguem pisando sobre os corpos nus enquanto as moscas ficam as voltas.
Sim, é seco! É amargo, triste, ácido, cáustico, e faz com que se sinta mal porque não consigo contar de outro jeito. Assim como um ornitorrinco não consegue ser um pato, um castor, uma vaca ou qualquer outra coisa que o valha, apenas um ornitorrinco.
E se quiser me culpar por tudo isso, culpe, não sou um mártir de contos-de-fadas, sou um homem real de carne e osso, eu sangro, eu suo, eu choro, eu rio, eu penso, eu grito, eu mato, eu morro.
Nenhum comentário:
Postar um comentário